La Revue littéraire n°48 (septembre 2010)

Ariane Lüthi est l'auteur de Vers une poétique de la note (Zurich, Druckerei der Zentralstelle, 2007) et Pratique et poétique de la note chez Georges Perros et Philippe Jaccottet (Éditions du Sandre, 2009). Elle a participé à divers ouvrages collectifs, et a publié, avec Sylvain Kerandoux, une édition du Flaubert de Maupassant (La Part commune, 2007). Elle collabore entre autres à Acta fabula, ALKEMIE (Timisoara), CCP, Euresis, Europe, Revue de Belles-Lettres (Genève) et Variations (Berne). À paraître en 2010 : Joseph Joubert (La Part commune).

Image : Caspar David Friedrich, Moine au bord de la mer (1809-1810), © BPK, Berlin, Dist RMN – Jörg P. Anders.

Ariane Lüthi

Chez l’artiste en son absence

Le Quantique des quantiques d’Alberto Velasco

Certains écrivains vivent et meurent dans l’ombre, et leur vie ne commence pour nous qu’après leur mort. Quinze ans après le décès d’Alberto Velasco (1963-1995) paraît ainsi une vingtaine de nouvelles de cet auteur qui n’avait jamais rien publié de son vivant. Qui était ce jeune créateur, écrivain et plasticien homosexuel mort du sida à l’âge de trente-deux ans ? Fils d’un ouvrier et d’une femme au foyer espagnols, Alberto Velasco grandit en banlieue parisienne ; élève brillant, spécialement doué pour le dessin et l’écriture, il entre en 1983 à l’École normale supérieure, en section histoire. Cinq ans plus tard, il se révolte contre l’institution et quitte la rue d’Ulm. En 1988, il découvre sa séropositivité et se jette dans la photographie, l’assemblage, la peinture, la sculpture, sans pour autant abandonner l’écriture qui restera toujours pour lui une activité parallèle à la création plastique. Sa santé décline constamment, le corps ne fonctionne plus comme autrefois, mais il résiste. C’est durant ces années de lutte qu’Alberto Velasco écrit Le Quantique des quantiques. Quelques mois après son achèvement, le 25 septembre 1995, il succombe à un sarcome de Kaposi diagnostiqué trop tard. Ses œuvres et objets sont dispersés chez une vingtaine de ses amis.

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La Revue littéraire n°49 (à paraître en octobre)

Henry de Montherlant est mort le 21 septembre 1972, il y a précisément trente-huit ans aujourd'hui. Christian Lançon raconte ses derniers instants.

Christian Lançon. Né en 1957. A collaboré à une dizaine de journaux et revues. Amateur de pamphlets, il se frotta au genre avec Une taupe chez Chirac (Les Belles-Lettres, 1997) et cosigna avec Dominique Lacout un hommage à un expert en la matière, La mise à mort de Jean-Edern Hallier (Presses de la Renaissance, 2006).

Christian Lançon

La dernière journée de Montherlant

J’ai vécu comme j’ai voulu ; je mourrai comme il me plaira.
(Pétrone, dans Quo Vadis de Henryk Sienkiewicz.)

Au début de 1904, Riry, garçonnet de huit ans, se voit offrir par sa grand-mère une édition pour la jeunesse de Quo Vadis, le roman du Polonais Sienkiewicz qui fait alors fureur. Les malheurs de la jeune Lygie, chrétienne des catacombes persécutée par l’horrible Néron, feront vibrer, pense la pieuse dame, la fibre catholique du petit garçon. Grossière erreur. Son petit-fils saute les pages consacrées à l’apôtre Pierre et s’enflamme pour l’hédoniste Pétrone, l’« arbitre des élégances » de la cour de Néron, dont il adopte illico l’excitant programme : faire de sa vie une œuvre d’art. À douze ans, révélation : son héros a existé. Il a même signé un roman quelque peu canaille, Le Satiricon, dont Riry va faire ses délices. Plus tard, en lisant Tacite, il découvrira à quelle source Sienkiewicz a puisé. Il comprendra surtout que l’auteur de Quo Vadis a sacrément brodé : le portrait de Pétrone dans les Annales ne fait pas trente lignes. Mais Riry se soucie de la vérité historique comme de son premier biberon. Il a tôt fait de trancher, le seul et vrai Pétrone, c’est celui de Quo Vadis, et ce, pour une raison irrécusable : avec lui, son imagination galope bien plus loin qu’avec celui de Tacite.

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La Revue littéraire n°48 (septembre 2010)
Notes de lecture/Domaine français

2. Michaël Ferrier, Anne-Sylvie Sprenger & Dominique Barbéris

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Voici à quoi j'ai consacré mon été. Je vous reparlerai de ce travail, mais je ne pouvais pas, en ce jour faste, faire autrement que vous annoncer la prochaine parution de ce premier ouvrage collectif consacré à l'œuvre de Gabriel Matzneff, à paraître aux Éditions du Sandre.

La Revue littéraire n°48 (septembre 2010)
Notes de lecture/Domaine français

1. Jean-Philippe Domecq, Virginie Mouzat & Fabrice Gabriel

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La Revue littéraire n°48 (septembre 2010)
Notes de lecture/Domaine français

Photographie : Claro par Olivier Roller.

Claro, CosmoZ, Actes Sud, 496 pages, 22,80 euros

par Laure Limongi

Cher lecteur,

On a essayé de ne pas donner dans le méchant vilain spoiler.
Mais comme CosmoZ parle du Magicien d’Oz, on en raconte l’intrigue pour pouvoir expliquer comment et pourquoi l’auteur… enfin, vous voyez, quoi. Alors si ça fait trente ans que vous attendez de dévorer ce livre de L. Frank Baum ou de voir le film homonyme où l’on chante « Somewhere over the rainbow »… Eh bien, faites-le avant de lire cet article.
De surcroît, depuis la lecture de CosmoZ, on cherche à inventer un mot plus fort qu’« adorer » – là on est entre « aduldorer » et « gosténérer » –, alors on n’a pas pu s’empêcher, c’était plus fort que nous, d’analyser certains éléments du texte, notamment en les mettant en rapport avec d’autres livres de Claro.
Donc si vous êtes du genre à préférer arriver vierge de tout commentaire dans une œuvre magistrale – un peu comme à la plage on ne saurait s’interdire le plaisir violent de la déferlante –, vous pouvez suspendre la lecture de ces lignes, vous ruer les yeux fermés chez votre libraire préféré et lire CosmoZ là, maintenant, tout de suite, avant que le monde n’explose.

Lire la suite sur l'excellent blog de Laure Limongi : rougelarsenrose.

La Revue littéraire n°48 (septembre 2010)

Marie-Magdeleine Lessana est psychanalyste et écrivain. Elle est l'auteur d'essais, dont Malaise dans la procréation (Albin Michel, 1998), Entre mère et fille : un ravage (Pauvert, 2000) ou Marilyn, portrait d'une apparition (Bayard, 2005), et de romans : Chambre d'accusation (Pauvert, 2002), Ne quittez pas (Maren Sell, 2006), Mon frère (Ramsay, 2009).

Photographie : le crash du G-ADVA CAPRICORNUS d'Imperial Airways, le 24 mars 1937 à Ouroux (source).

Marie-Magdeleine Lessana

Forest traverse les nuées du vieux vingtième siècle

Philippe Forest, Le Siècle des nuages

(Gallimard, 560 pages, 21,50 euros)

En refermant ce livre on regarde les nuages et le ciel autrement. Ou plutôt se ravive l’acuité de certaines visions éblouissantes de ciels incroyables, nuages élevés en cheminées vaporeuses gigantesques, filaments étirés par les vents comme des cheveux d’ange, coucher de soleil sur l’océan où l’horizon s’épaissit de rouge, parfois de vert ou de noir, gros nuages sombres annonçant l’orage sur la plaine ou vus de la fenêtre, ou d’un hublot d’avion de ligne, présences singulières en apparence solides au milieu desquelles l’autocar volant plonge ; ces nuages splendides et fugitifs qui ont frappé nos yeux ont laissé des souvenirs dont l’impact esthétique s’est dissous avec eux. La lecture de ce livre les fait revenir aigus. Au milieu d’eux, nous sommes embarqués dans la langue de Philippe Forest, raffinée, précise, sensuelle, aux phrases longues au rythme chantant. Optant pour le participe présent tout au long de ces pages, nous entraînant avec lui à suivre un homme qui traversa le « vieux vingtième siècle », comme il se plaît à le nommer, le siècle des nuages, ce monsieur étant son père, mort, tombé d’un coup sur la face, rue de la Procession à Paris un 26 novembre 1998. Le narrateur, fils, écrivant le roman de lui, personnage énigmatique, impénétrable, à quiconque et premièrement à lui-même, n’ayant pas cherché à trouver la raison du fil de sa vie, de ses choix, ni de sa vraie passion, l’aéronautique – aventure pionnière de ce « vieux vingtième siècle » –, pilote instructeur lors de la Deuxième Guerre mondiale, à la fin, puis pilote de ligne à la compagnie Air France, parce qu’il était « de son temps », homme honnête, droit, légaliste, catholique pratiquant, sans aucun mysticisme, incarnant des valeurs qui comportaient l’effort, l’application, la rigueur, la fidélité, même l’humilité, mais pas le doute. Philippe Forest écrit le roman de la vie de son père, dit banalement, et il écrit un roman du vingtième siècle, siècle de l’aviation et du cinéma. Car l’aéronautique est un véritable cinéma sublime, enthousiasmant, dangereux, et finalement monotone, au milieu de ceux-ci qui, eux, ne vieillissent pas, ne torturent pas et ne déçoivent pas : les nuages. Le narrateur, en place de fils qui semble payer son tribu à la mémoire d’un père, dont il a la même voix, les mêmes yeux, peu connu de lui et d’un siècle qui le dégoûte plutôt, cherche à construire une raison à ce géniteur. Il fait partir sa vocation de l’aéronautique ; un jour de mars 1937, son père, jeune homme ayant alors seize ans (je suis contaminée par le participe présent, décidément), aurait pu, ou aurait dû, assister au crash désastreux d’un hydravion de l’Imperial Airways amerrissant sur la Saône à Mâcon, ville où le garçon grandissait, qui percuta la montagne alentour, tuant passagers et pilotes. La contemplation de la carlingue éventrée et des cadavres aurait décidé pour lui.

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La Revue littéraire n°48 (septembre 2010)
Notes de lecture/Domaine étranger

2. Roberto Arlt, Hernán Ronsino & Abilio Estévez

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